☕ Um Encontro Entre Provas e Escadas: A Oportunidade Que Foi Sem Precisar Ficar

"Algumas pessoas passam por nós como sombra fresca num dia quente. Não ficam. Mas mudam o caminho.”

O Aviso e a Quebra do Protocolo

Meu amigo vive repetindo uma frase, e jura que fui eu quem a disse a ele primeiro: "Não crie expectativas. E não desperdice oportunidades." Eu sempre nego a autoria, mas confesso que ela só fez sentido para mim em um dia específico, num ambiente improvável: a porta de um concurso público.

Eu estava lá, na minha bolha de concurseiro, com meus fones de ouvido — o escudo universal contra a tagarelice alheia e as lamúrias sobre "salário baixo" e "cartas marcadas". Meu protocolo era claro: concentração e silêncio.

Até que uma desconhecida, com uma coragem invejável, sentou ao meu lado e quebrou o protocolo com a lucidez de um spoiler existencial:

“Tenho certeza que você está com fones para não conversar com ninguém... mas acho que se a gente conversar, vamos entrar mais tranquilos.”

O sorriso foi inevitável.

A Serendipidade Humana

Eu não lembro o concurso, nem a matéria. Nem a classificação (o que, no mundo concurseiro, é o mesmo que dizer: não passei). Mas lembro daquele alívio que veio na conversa. Ela era do Sul, veio sozinha, estava em um hotel, e esperava ser chamada para um cargo que já havia passado lá em Goiás — um marco, um farol de esperança para qualquer um ali.

Falamos de tudo e de nada: a logística da viagem, o nervosismo, as apostas baixas que fazíamos para essa prova específica. Foi uma gentileza momentânea, uma sombra fresca em um dia quente. Um encontro puro, sem segundas intenções.

Quando o portão abriu, subimos juntos a escada da escola. Ela entrou em uma sala no andar de baixo. Um beijinho de despedida, sem nomes, sem redes sociais, e... fim. Não sei o nome, e juro que não lembro do rosto. Mas lembro da sensação de paz que ela me deu.

Eu estava ali para não desperdiçar a oportunidade de passar na prova, mas a oportunidade que realmente valeu a pena foi a de conversar com uma estranha por dez minutos.

Talvez alguns encontros não estejam no mapa da vida. Mas estão marcados com caneta permanente em algum canto da memória.

🪦 Epitáfios, Vaidade e a Ilusão de Dizer a Última Palavra

 
📌 Epígrafe:

“Aqui jaz alguém que tentou dizer algo depois do fim. Mas, sinceramente, nem ele vai ler.”

Há quem planeje com cuidado o que será escrito em sua lápide.
Como se a morte fosse um livro com direito a epílogo.

Alguns escrevem piadas. Outros, versos. Muitos só querem ser lembrados como “alguém bom”. Mas no fundo, há algo de cômico — e profundamente humano — em tentar controlar até a nossa última frase no mundo. Como se pudéssemos deixar uma assinatura final no caos.

O epitáfio é, em essência, vaidade petrificada. É a ilusão de que seremos lidos quando já não estivermos aqui. É o desejo de condensar uma vida inteira em meia dúzia de palavras — como se elas fossem durar mais do que o pó.

Talvez o que nos mova seja o medo de ser esquecidos. A angústia de desaparecer sem deixar um rastro. Porque, no fim, todos sabemos: um dia somos um retrato na parede, no outro, nem isso.

E ainda assim, insistimos em esculpir frases como quem grita contra o silêncio. Não para nós — que não leremos —, mas para os que ficam. É um pedido disfarçado: “me lembrem, me levem adiante, não deixem que eu me apague tão rápido”.

Ironia das ironias: o epitáfio nunca é sobre quem parte. É sempre sobre quem lê.

E talvez seja exatamente isso que o torna tão humano.

🦙☕ Post Extra — A Lhama e o Menino-Café

 
📌 Epígrafe:

“Algumas pessoas são como lhamas: você dá o pasto, o abrigo, o carinho... e elas retribuem cuspindo na sua cara.”

As lhamas (Lama glama) são animais domesticados típicos da região andina. Serviram por séculos como animais de carga, fonte de lã e até companhia. São dóceis na maior parte do tempo, inteligentes, sociais. Mas guardam um detalhe nada poético: quando contrariadas, frustradas ou apenas de mau humor, podem cuspir. Não um cuspe qualquer — mas uma mistura de saliva e restos do estômago. Um lembrete ácido de que, apesar da domesticação, ainda carregam o instinto selvagem.

Dizem os especialistas que não é pessoal. A lhama não te odeia. Ela só cuspiu porque quis. Porque algo a incomodou. Porque… simplesmente porque sim.

E então percebi: a vida — e os relacionamentos — se parecem muito com lhamas. Você pode passar anos cuidando, oferecendo abrigo, carinho, sombra, silêncio, acreditando que o vínculo é sólido. Pode decorar manias, ritmos, preferências. Mas um dia, sem aviso, a lhama cospe. E, se deixar, vai embora sem olhar pra trás.

Alguns chamariam isso de instinto animal. Eu prefiro chamar de retrato cru do afeto humano: depois de tanto cuidado, há quem só te deixe a lembrança amarga de uma cusparada.

📜 Nota do autor:
O texto acima foi encontrado anos depois, amassado numa caixa esquecida. No rodapé, uma assinatura quase irônica, como um bilhete para ninguém:

Ass.: Menino-café.

🩹 Post Extra — Feridas que não se fecham

 “Há feridas tão grandes que nunca cicatrizam.” Frodo sabia disso. Nós também.

Quando alguém que amamos vai embora, não existe manual de instruções. Nenhum cronômetro para marcar quando a dor deve acabar, nenhum guia para ensinar como reorganizar a vida sem aquela presença. A ferida continua ali: às vezes discreta como uma pontada leve, às vezes gritante como uma chama que insiste em queimar por dentro. Mas sempre presente.

Frodo carregou o fardo até o fim. E se você entendeu o final, sabe bem: algumas dores não passam, apenas mudam de forma.
Mas aqui, fora das páginas de Tolkien, aprendemos algo parecido. Descobrimos que a dor não precisa parar para a vida continuar.

Porque viver não é apagar. Não é esquecer. Não é fingir que nada aconteceu. É seguir com a ferida, com a lembrança, com o espaço vazio que jamais será preenchido do mesmo jeito.
É reaprender a sorrir mesmo com a cicatriz latejando. É encontrar beleza nos dias comuns sem exigir que ela cure o que não tem cura.

No fundo, a ausência não some. Ela só aprende a morar em silêncio dentro da gente — e nós aprendemos, pouco a pouco, a dividir espaço com ela.

✨ Epígrafe:
“A ausência não some — só aprende a morar em silêncio dentro da gente.”

📌 Post Extra — “Nada Importante Aconteceu Hoje”

 
A frase já foi atribuída a reis diferentes, em dias que mudaram o mundo.

Dizem que Luís XVI, rei da França, teria escrito em seu diário, em 14 de julho de 1789:

“Nada importante aconteceu hoje.”
O mesmo dia em que a Bastilha caiu e a Revolução Francesa começou.

Dizem também que George III, rei da Inglaterra, teria registrado no diário em 4 de julho de 1776:

“Nothing of importance happened today.”
O mesmo dia em que os Estados Unidos declararam sua independência.

Historiadores discutem a veracidade. Talvez nunca tenham dito. Mas não importa: o mito já basta. A frase virou símbolo de ironia histórica — o lembrete de que o hoje, tão banal, pode ser o ontem grandioso de amanhã.

E, cá entre nós, quem nunca teve vontade de usar a mesma frase?
— Quando o mundo comemora uma eleição que você vê como desastre.
— Quando um amor antigo aparece com alguém novo.
— Quando a vida insiste em mudar de rumo, e tudo o que você queria era um botão de skip.

O “nada importante aconteceu hoje” é, no fundo, um mecanismo de defesa. Uma forma de tentar desbotar a dor, minimizar a perda, negar a mudança. Um jeito de dizer: “Se eu fingir que nada aconteceu, talvez doa menos.”

Mas a história ensina outra coisa: por mais que alguém declare que nada importa, os dias não pedem licença. A Bastilha cai, a independência é proclamada, o coração se quebra. E, ainda assim, o tempo segue registrando.

Talvez a frase seja menos sobre negar os acontecimentos e mais sobre reconhecer nossa pequenez diante deles. Porque, no fundo, sempre há algo acontecendo — seja no palco da história, seja no palco íntimo da vida.

✨ Epígrafe:
“Às vezes, dizer que nada aconteceu é só outra forma de confessar que tudo mudou.”

📌 Post Extra — O Dragão na Garagem e o Olho do Ceará

 
Meu pai, que saiu do Ceará aos 18 e hoje já passou dos 70, gosta de contar histórias do sertão.

Uma delas reapareceu na sala esses dias, quando ele falava para minha sobrinha sobre um amigo de infância que machucou o olho. O médico — “daquele tempo”, como meu pai faz questão de frisar — disse que ele perderia a visão.

O amigo, então, recorreu à fé: fez uma promessa a São Francisco, o santo mais forte da região.
Uma semana depois, voltou ao médico (ao menos fez isso, ponto para ele) e ouviu o improvável:

— “Vai se curar.”

E se curou.

Essa história me lembrou de algo que sempre me intriga: a força do testemunho humano.
Não importa se é sobre um milagre no interior, um fantasma no corredor ou uma luz estranha no céu — quando alguém conta algo com emoção e detalhes, nossa mente preenche as lacunas como se fosse verdade absoluta.

Mas, como já dizia Carl Sagan:

“Alegações extraordinárias exigem evidências extraordinárias.”

No seu livro O Mundo Assombrado pelos Demônios, Sagan criou a metáfora do Dragão na Garagem: se alguém diz ter um dragão invisível e intangível vivendo na garagem, mas não há como medi-lo, fotografá-lo ou interagir com ele, qual a diferença prática entre existir e não existir?

James Randi, o grande ilusionista e cético, levou isso ao limite. Criador do famoso Desafio Paranormal, ofereceu um prêmio de 1 milhão de dólares a quem demonstrasse habilidades sobrenaturais sob condições controladas. Ninguém jamais conseguiu.

Richard Feynman, físico e eterno provocador de certezas absolutas, alertava:

“O primeiro princípio é que você não deve enganar a si mesmo — e você é a pessoa mais fácil de enganar.”

Richard Dawkins, por sua vez, argumenta que nossa mente evoluiu para detectar padrões e causalidades rapidamente, pois isso ajudava na sobrevivência — mas esse mesmo impulso nos faz ver conexões onde não existem, desde constelações até “curas” milagrosas.

Não estou aqui para negar o que meu pai viu, ou o que ele acredita ter visto.
A fé pode ser um pilar poderoso. Mas entre o milagre e a coincidência, o testemunho ocular é talvez a pior prova — não porque a pessoa esteja mentindo, mas porque nossa memória adora escrever ficção com cara de realidade.

📜 Epígrafe:
"Milagres acontecem. Mas, às vezes, o milagre é só a gente não perceber como foi que aconteceu."