🧠 Reflexo Filosófico — Sobre o ombro de gigantes ( Isaac Newton e todos que nos fizeram "chegar lá")

 "Se vi mais longe foi por estar sobre ombros de gigantes."

Às vezes, nos sentimos orgulhosos de nossas ideias, como se cada insight fosse uma obra-prima exclusivamente nossa. Mas Newton nos lembra que cada passo adiante se apoia em quem veio antes. Seja na ciência, na arte ou no cotidiano, estamos sempre construindo sobre descobertas, experiências e erros alheios — mesmo que invisíveis.

A sensação de originalidade absoluta é, muitas vezes, uma ilusão confortável. Reconhecer a influência de quem nos precedeu não diminui nossas conquistas; pelo contrário, dá profundidade e perspectiva à própria trajetória.

Então, na próxima vez que você se gabar de uma ideia brilhante, pare e pense: quem abriu o caminho para que ela surgisse? Gratidão aos gigantes invisíveis pode ser um exercício de humildade — e, de quebra, de inspiração para caminhar mais longe ainda.

🐦 O Corvo, o Mistério e a Rolinha Que Me Deu Medo ao Meio-Dia

 "Nem todo animal misterioso canta à noite. Alguns só precisam de um eco certo ao meio-dia.”

O Presságio com Penas

O Corvo não é só um pássaro. É uma entidade. É um presságio, um poema gótico com penas. Na cultura ocidental, ele já foi mensageiro dos deuses, símbolo de morte e, claro, o protagonista eterno de O Corvo, de Edgar Allan Poe — onde virou sinônimo de luto, loucura e repetição.

No Brasil, não temos corvos na natureza para nos dar esse susto poético. Mas o nosso panteão de bichos misteriosos é igualmente inquietante. Temos urutaus (o pássaro fantasma da noite), corujas (a sabedoria que assombra) e — como acabei de descobrir — rolinhas que emitem sons tão sinistros que fariam um filme de terror repensar a trilha sonora.

O Inquietante Canto do Meio-Dia

O que me assustou recentemente foi esse som abafado do dia. Não era a escuridão da noite a serviço do medo, mas o silêncio opressor do sol.

A gente espera o mistério nas sombras, que a coruja pouse no muro à meia-noite e que o vento uive na janela. Mas o que nos arrepia de verdade é o som inesperado que rasga a normalidade do dia. É a rolinha que, com seu canto grave e cavernoso, parece estar sussurrando um segredo antigo sob um céu azul e inocente.

Por que esses animais nos assustam, mesmo sem querer?

Porque eles quebram a nossa expectativa. O corvo, o urutau, a rolinha... eles nos lembram que há mistérios e linguagens operando logo abaixo da superfície da nossa rotina.

No fim, descobri que o silêncio da noite nem sempre é o mais inquietante. Às vezes, é o canto abafado do dia — aquele que só precisa de um eco certo ao meio-dia — que nos arrepia e nos lembra que a vida é muito mais estranha do que a gente gostaria que fosse.

🌿 O Lugar Onde a Vida Acalma

 
Esses dias ouvi uma atriz contar que visitou o pai em outro país. Ele vive no interior, cultivando quase tudo que consome: hortaliças frescas, frutas, até queijo feito com o leite das cabras da propriedade. Uma vida quase autossuficiente, idílica, dessas que parecem saídas de um livro antigo — simples, mas cheia de sentido.

E eu, aqui, divido uma casa com meu pai e meus irmãos. Nosso “sítio” cabe em vasos: flores, temperos, alguns chás e frutíferas tímidas. No inverno, colhemos morangos. Agora, amoras. Plantamos sementes de tomate que daqui uns 90 dias vão virar salada. E, pasme: até um pé de café resiste firme na calçada, dando frutos como quem insiste em lembrar que a vida também nasce do inesperado.

Nada de cabras, é verdade. Mas temos visitantes mais livres: cambacicas, beija-flores, sanhaços, sabiás, rolinhas. Cada aparição deles é quase uma epifania silenciosa, um presente do universo entregue sem bilhete.

Aos 51, só consigo pensar que meu futuro ideal não é tão diferente daquele pai da atriz: um sítiozinho tranquilo, plantar na terra, conviver com alguns animais — não pelo consumo, mas pela companhia. Um lugar onde ainda caibam meus mais de 600 livros e, quem sabe, uma cadeira de balanço que me ensine a ver o tempo passar sem pressa.

Porque no fundo, descanso não é ausência de movimento — é presença de sentido. Para uns, é viajar o mundo. Para outros, é se perder na agitação da cidade. Para mim, talvez seja apenas o canto de um sabiá, uma fruta colhida da árvore e a paz de saber que a vida, enfim, encontrou um compasso mais sereno.

📌 Epígrafe:
“Cada um sonha o seu paraíso. O meu tem árvores, livros e silêncio.”

📌 Post Extra — “Nada Importante Aconteceu Hoje”

 
A frase já foi atribuída a reis diferentes, em dias que mudaram o mundo.

Dizem que Luís XVI, rei da França, teria escrito em seu diário, em 14 de julho de 1789:

“Nada importante aconteceu hoje.”
O mesmo dia em que a Bastilha caiu e a Revolução Francesa começou.

Dizem também que George III, rei da Inglaterra, teria registrado no diário em 4 de julho de 1776:

“Nothing of importance happened today.”
O mesmo dia em que os Estados Unidos declararam sua independência.

Historiadores discutem a veracidade. Talvez nunca tenham dito. Mas não importa: o mito já basta. A frase virou símbolo de ironia histórica — o lembrete de que o hoje, tão banal, pode ser o ontem grandioso de amanhã.

E, cá entre nós, quem nunca teve vontade de usar a mesma frase?
— Quando o mundo comemora uma eleição que você vê como desastre.
— Quando um amor antigo aparece com alguém novo.
— Quando a vida insiste em mudar de rumo, e tudo o que você queria era um botão de skip.

O “nada importante aconteceu hoje” é, no fundo, um mecanismo de defesa. Uma forma de tentar desbotar a dor, minimizar a perda, negar a mudança. Um jeito de dizer: “Se eu fingir que nada aconteceu, talvez doa menos.”

Mas a história ensina outra coisa: por mais que alguém declare que nada importa, os dias não pedem licença. A Bastilha cai, a independência é proclamada, o coração se quebra. E, ainda assim, o tempo segue registrando.

Talvez a frase seja menos sobre negar os acontecimentos e mais sobre reconhecer nossa pequenez diante deles. Porque, no fundo, sempre há algo acontecendo — seja no palco da história, seja no palco íntimo da vida.

✨ Epígrafe:
“Às vezes, dizer que nada aconteceu é só outra forma de confessar que tudo mudou.”

📽️ Mais Estranho que a Ficção

 

Têm filmes que não passam — permanecem.
“Mais Estranho que a Ficção” é um deles. Talvez seja a melancolia doce de Harold Crick, talvez a excentricidade da narradora, ou ainda o jeito como todos os personagens orbitam em torno de escolhas mínimas, quase invisíveis… Mas, sempre que revisito, ele me pega de novo.

É um filme sobre rotina, destino e liberdade. Mas também é sobre algo impossível de medir: a graça das pequenas coisas. O toque. O gesto. O bolo ruim. A música inesperada. O abraço que chega sem pedir licença. Coisas que parecem detalhes — mas que, no fundo, podem salvar vidas.

Assistir a “Mais Estranho que a Ficção” é como se lembrar de que não existe uma engrenagem invisível controlando tudo. Sempre há espaço para uma guinada, para uma desobediência, para um sopro de vida. E é estranho mesmo — porque não deveria fazer tanto sentido, mas faz.

E então, no final, vem aquele trecho. O que me pega todas as vezes. O que transforma um filme em lembrança, e lembrança em algo maior que nós mesmos:

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*"Algumas vezes, quando nos perdemos no medo e desespero, na rotina e constância... na falta de esperança e drama... podemos agradecer a Deus por biscoitos de açúcar da Bavária.

E felizmente, quando não existem biscoitos, ainda podemos encontrar segurança em um toque familiar na nossa pele...

...ou em um gesto gentil e amoroso...

...em um sutil encorajamento...

...um abraço amoroso...

...ou numa oferta de conforto.

Sem falar das macas de hospital...

...e protetores de narinas...

...e um bolo dinamarquês incomível...

...e segredos sussurrados...

...e Fender Stratocasters...

...e talvez, um ocasional pedaço de ficção.

Precisamos lembrar que todas essas coisas... as nuances, as anomalias, as sutilezas, as quais presumimos que são apenas acessórios dos nossos dias, estão de fato aqui por uma causa muito maior e mais nobre...

...estão aqui para salvar nossas vidas."*

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Estranho? Talvez.
Ficção? Nem tanto.

✨ Epígrafe:
“Entre uma rotina e outra, sempre cabe um pedaço de ficção.”

Camus e o Café Requentado da Rotina

 
Albert Camus dizia que o maior problema filosófico de todos é o suicídio. Em outras palavras: diante do absurdo da vida, por que insistimos em levantar da cama?

Talvez a resposta esteja no despertador das 6h, no ônibus lotado, no café requentado que já perdeu o aroma mas ainda aquece. É nesse cenário nada heroico que o absurdo se revela: vivemos uma rotina repetida, uma vida que parece não levar a lugar nenhum — e ainda assim seguimos.

Para Camus, o absurdo nasce justamente desse atrito: de um lado, nossa vontade infinita de sentido; do outro, um universo que insiste em ficar em silêncio. Não há manual, não há resposta final. Só o eco vazio das mesmas tarefas que recomeçam todo dia.

Mas — e aqui está a virada — o absurdo não é motivo para desistir. Pelo contrário, é o convite para viver apesar de tudo. É rir diante do café frio, é encontrar poesia no tédio, é desafiar o destino simplesmente levantando da cama e repetindo o ritual.

Se Sísifo empurrava a pedra montanha acima, nós empurramos planilhas, boletos e xícaras de café requentado. E, como dizia Camus, precisamos imaginar Sísifo feliz — porque o sorriso, mesmo pequeno, é a nossa forma de revolta.

No fim, talvez o café velho seja perfeito: não é delicioso, mas é suficiente para nos lembrar de que estamos vivos.

O Estoicismo no Trânsito das 18h

 Epicteto nunca enfrentou um congestionamento na Marginal às seis da tarde.

Mas, se tivesse, provavelmente não estaria muito diferente de nós: olhando para o retrovisor, segurando o impulso de buzinar e tentando convencer a si mesmo de que “não vale a pena perder a calma por isso”.

O estoicismo, filosofia nascida na Grécia Antiga e refinada por romanos como Sêneca e Marco Aurélio, gira em torno de um princípio simples (e quase impossível de aplicar quando alguém corta sua frente sem dar seta):
👉 existem coisas que você pode controlar, e coisas que não pode.

Você não pode controlar o motorista apressado, o engarrafamento eterno ou o semáforo quebrado.
Mas pode controlar sua reação.

E aqui está a mágica estoica: quando você se dá conta de que o mundo não vai se alinhar às suas expectativas, o sofrimento diminui. A raiva se dissolve mais rápido. O xingamento engasga.

Não é resignação, é estratégia.
Um treino diário que serve tanto para imperadores romanos quanto para motoristas atrasados:

• Epicteto diria: “Não é o carro que te fecha que te irrita, mas o julgamento que você faz disso.”

• Sêneca lembraria: “É melhor sofrer uma ofensa do que perpetuá-la.”

• Marco Aurélio anotaria no volante (ou no seu diário): “Você tem poder sobre sua mente, não sobre os eventos externos.”

Claro, ninguém está dizendo que você vai virar um monge zen na fila dupla da escola. Mas aplicar um pouco de estoicismo no trânsito é, no mínimo, um treino para aplicar em coisas maiores: discussões no trabalho, desentendimentos em casa, injustiças que não cabem no retrovisor.

No fim, a filosofia estoica é quase um Waze emocional: ela não tira o engarrafamento da sua frente, mas mostra que há caminhos internos menos congestionados para lidar com ele.

E, convenhamos, isso já economiza muito combustível.

O Tempo Não Existe (Mas Chega Todo Dia)

 
Dizem que o tempo é uma ilusão.

E não é só conversa de hippie iluminado à beira de uma fogueira.
Albert Einstein, com toda a autoridade de quem praticamente dobrou o tecido do universo no papel, dizia que passado, presente e futuro coexistem — a diferença é apenas o ponto de vista do observador.

Para algumas tradições budistas, o tempo é apenas uma construção mental. O “agora” é a única coisa real — e ele nem dura, porque se dissolve no instante em que tentamos percebê-lo.

📅 Entre relógios e boletos
O problema é que, ilusão ou não, o tempo parece extremamente pontual para certas coisas. Boletos vencem. Prazos chegam. O Google Calendar não perdoa. O aniversário que você esqueceu continua esquecido, e a mensagem “Parabéns atrasado” não apaga o fato.

Talvez seja por isso que vivemos em uma relação paradoxal com o tempo: intelectualmente, podemos até aceitar que ele não é uma linha reta objetiva… mas no dia a dia, seguimos correndo atrás dele como se fosse um trem que nunca para.

⏳ A física contra o senso comum
A relatividade especial de Einstein mostrou que o tempo pode dilatar.
Se você viajar próximo à velocidade da luz, seu relógio interno vai marcar menos tempo do que o relógio de quem ficou em casa. A gravidade também entra na brincadeira: quanto mais intensa, mais devagar o tempo passa.

Na prática, isso significa que o “tempo” não é absoluto. É local. É relativo ao seu movimento e à sua posição no universo.
Ou seja: sua reunião de segunda-feira pode durar eternidades, enquanto um café com amigos passa num piscar de olhos — e a física, de certo modo, concorda.

🧘 A filosofia do instante
Para o budismo, pensar no tempo como algo linear é um dos grandes erros que alimentam nosso sofrimento. O passado é memória, o futuro é imaginação, e o presente… bom, o presente é só o que existe, e mesmo assim só enquanto não estamos distraídos com outra coisa.

Seja por meditação, respiração ou atenção plena, o objetivo é “habitar” esse agora. Não para negá-lo, mas para evitar que ele escorra entre os dedos enquanto perseguimos um amanhã que nunca chega.

💼 Cronogramas e atrasos crônicos
A vida moderna, porém, foi construída para nos manter reféns de um tempo que não existe. Cronogramas, agendas digitais, relógios inteligentes — tudo gira em torno de otimizar minutos e segundos, como se estivéssemos guardando moedas num cofrinho.

Mas essa obsessão cria o que alguns chamam de “atraso crônico existencial”: aquela sensação de estar sempre devendo algo, mesmo quando cumprimos todos os prazos. Uma dívida invisível com um credor que não existe.

🚪 Quando o tempo bate à porta
O mais curioso é que, mesmo que o tempo seja uma ilusão, não conseguimos escapar de suas consequências. Envelhecemos. Ciclos acabam. O dia termina.
E toda noite, antes de dormir, temos a prova mais silenciosa disso: mais um dia foi riscado do calendário — mesmo que, em algum canto da física teórica, ele ainda esteja acontecendo.

🔄 Talvez…
Talvez viver bem não seja lutar contra o tempo ou fingir que ele não existe, mas escolher quais “ilusões” valem o nosso investimento.
Se o relógio vai continuar girando, que pelo menos cada volta seja preenchida com algo que faça sentido.

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💭 Epígrafe: “O tempo pode ser uma ilusão, mas é nele que guardamos todas as nossas histórias.”

🧠 Reflexo Filosófico — A Angústia de Kierkegaard e o Café Frio da Segunda-feira

 

"A angústia é a vertigem da liberdade."
Søren Kierkegaard

Segunda-feira. Café morno na caneca, os olhos vidrados no nada e a alma debatendo-se entre levantar da cama ou renunciar à humanidade. É aí que Kierkegaard sussurra no ouvido: “a angústia é a vertigem da liberdade” — e você, ainda de pantufas, sente-se ofendido por um dinamarquês do século XIX.

É que essa tal liberdade, no fundo, nunca foi tão assustadora quanto agora. Temos mil caminhos possíveis, cursos online de tudo, dez aplicativos de paquera e 15 jeitos diferentes de aquecer o mesmo café. E ainda assim, escolher parece doer mais do que não ter opção.

Kierkegaard via a angústia não como um defeito do ser humano moderno, mas como condição existencial inevitável de quem está consciente. A criança no alto da torre sente tanto medo de cair quanto de poder se jogar. A liberdade não é leveza — é abismo.

E veja bem, ele não era pessimista. Ele acreditava que era preciso atravessar a angústia para chegar à fé, ou a algum sentido que não fosse apenas distração. Mas hoje a gente costuma tapar essa vertigem com notificações, café quente e vídeos curtos que duram menos que uma crise existencial.

A pergunta que fica é: será que a angústia vem porque não sabemos o que fazer...
ou porque sabemos demais?

Enquanto isso, o café esfria.
E você decide entre lavar a louça ou procurar uma nova vida no LinkedIn.

Sísifo e o Excel que Nunca Salva

 

🗿 Sísifo empurrava uma pedra. Nós empurramos planilhas.

É isso. O herói trágico da mitologia grega foi condenado pelos deuses a rolar uma rocha morro acima, só para vê-la descer novamente.
Nós, modernos, temos o Excel.
E o botão “Salvar” — que, quando falha, faz a pedra cair mais rápido do que Zeus consegue lançar um raio.

📊 A cada manhã, abrimos a mesma planilha.
Corrigimos fórmulas, alinhamos colunas, cruzamos dados. O cursor pisca como quem zomba da nossa fé em que “dessa vez vai”.
Mas aí…
A célula trava.
A função quebra.
O sistema atualiza.
O chefe pergunta pela aba que você não renomeou.
E a pedra, é claro, rola ladeira abaixo.

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🧠 Camus entenderia perfeitamente

O filósofo Albert Camus escreveu um ensaio belíssimo chamado O Mito de Sísifo, onde diz que o esforço repetido do personagem não é apenas castigo — é também condição. Que há dignidade em continuar mesmo sabendo que o topo nunca será final.
Talvez ele só não conhecesse o botão de mesclar células.

💡 O Excel, como a montanha de Sísifo, não perdoa distrações.
Esqueceu de travar uma linha? Tudo desalinha.
Errou uma vírgula? REF!
Foi tomar um café antes de salvar? Adeus manhã inteira.

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🧾 Mas tem algo de heróico nisso, não tem?

Organizar a vida — ou pelo menos tentar — em meio a prazos, notificações, metas e tabelas é, no fundo, uma forma de dizer: “Eu ainda acredito no controle.” Mesmo que seja ilusório.
Mesmo que tudo despenque às 15h47 da sexta-feira.

🔄 Porque sempre recomeçamos.
Abrimos uma nova aba.
Copiamos do backup.
Aprendemos que VLOOKUP é uma armadilha e que o PROCV não é tão confiável quanto parece.
E seguimos. Empurrando. Linha por linha.

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🧩 Talvez o sentido esteja mesmo no gesto

Não vamos escapar da rotina.
Mas podemos reinventá-la.
Talvez o castigo vire ofício.
Talvez o ofício, com tempo e café, vire rito.
E o rito, ainda que cansativo, nos devolva algum senso de estrutura.

Porque mesmo sabendo que a pedra vai cair, a gente sobe.
Porque, no fundo, queremos pertencer a algo que pareça funcionar.
Nem que seja uma planilha com as cores todas combinando.

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📎 E se um dia der certo?
Se a fórmula fechar?
Se a célula mostrar exatamente o que deveria?
Talvez seja só por um instante.
Mas vai ser nosso instante no topo.